Родной - тот, с кем ты можешь говорить часами, даже когда говорить-то и не о чем.
Родной - тот, с кем приятно даже просто помолчать.
Родной - тот, чья боль тебе больнее собственной.
Никогда не возвращайся в прошлое..оно убивает твое драгоценное время...Истории не повторяются…люди не меняются... Никогда никого не жди…не стой на месте... Иди только вперед не оглядывайся... Люди которым ты нужен ....обязательно ... тебя догонят...
Идеальных отношений нет... Есть женская мудрость не замечать мужские глупости. Есть мужская сила прощать женские слабости. А идеальность... Оставьте её сериалам...
Слова бывают разные,-
То дельные,то праздные,
То льстивые,фальшивые,
Есть слово-утешения,
И слово-удушения,
Есть трезвые и пьяные,
Лукавые,туманные,
Есть чистые,алмазные,
А есть бесстыдно-грязные,
Одни помогут выпрямить,
Другие-души вытравить.
Есть речь огнём горящая,
Есть тлением смердящая,
Слова-высокой доблести,
И самой низкой подлости...
Проходят дни,
Бежит листва,
И остаемся мы одни
На час, на день и на века.
Летят бездомные огни
Перелистая осень жизни,
И мы уходим словно птицы
Не видя смысла в ритме жизни.
Шуршат прохожие во тьме.
Кричат души больной страницы
«Бегите, это ведь убийцы
Которых нет во всей тюрьме!»
И так, все в пустоту уходим,
И так, бежим не понимая
Что время есть, но все таки уходит,
Что жизнь пуста… но не пустая…
Не завидуй тому, кто силён и богат.
В этой жизни всему наступает закат.
С этой жизнью, подобной короткому вздоху,
Обращайся, как с взятой тобой напрокат.
Глаза умеют говорить. Кричать от счастья или плакать.
Глазами можно ободрить, с ума свести, заставить плакать.
Словами можно обмануть, глазами это невозможно.
Во взгляде можно утонуть, если смотреть неосторожно.
Как много тех, с кем можно лечь в постель
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И утром, расставаясь, обернуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить...
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом... Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке...
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель –
Легко встречаются, без боли расстаются...
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться
Задыхалась от счастья вчера
А сегодня кричу от боли!
Скорее любовь - ерунда
И в моей ерунде много соли.
Так жестоко уколол мое сердце,
что хочу кричать от тоски:
"Куда в одиночестве деться?
Любовь меня рвет на куски!"
Вчера смотрел ехидной улыбкой,
А сегодня с другой ушел...
я критична, ревнива, пуглива,
Но ты во мне ничего не нашел.
Зашел в душу и испачкал ее,
Измучал мои глаза.
Они устали смотреть на тебя одного
Хоть и знала влюбляться нельзя.
Как много тех, с кем можно лечь в постель... Как мало тех, с кем хочется проснуться... И жизнь плетёт нас, словно канитель... Сдвигая, будто при гаданьи блюдцем. Мы мечемся: работа, быт, дела... Кто хочет слышать - всё же должен слушать... А на бегу- заметишь лишь тела... Остановитесь, чтоб увидеть душу. Мы выбираем сердцем -по уму... Порой боимся на улыбку - улыбнуться, Но душу открываем лишь тому, с которой и захочется проснуться...
